Màn hình máy tính lóe sáng, trên notebook bên bàn phím, viết mấy hàng chữ xinh đẹp, mà chủ nhân của chữ viết, mặc áo len ngủ ở trên giường đơn. Mặt mày cậu thanh tú, lông mi dài rũ xuống tới khuôn mặt coi như là xinh đẹp, nhưng cậu cau mày, dường như đang mơ một cơn ác mộng. Điện thoại bên giường bỗng nhiên vang lên, dọa tỉnh người đang nói mớ trên giường.

Hàn Huấn thở hổn hển vùng vẫy ngồi dậy, sau lưng cậu ướt đẫm, đầu óc hỗn loạn, ánh mắt mờ mịt nhìn nơi quen thuộc này. Chuông điện thoại di động một mực vang lên, lịch đặt trên tủ đầu giường, an tĩnh hiển thị ngày 1 tháng 11 ba năm trước. Cậu chưa chết? Cảm giác tử thần đến vô cùng chân thật, ngón tay Hàn Huấn lạnh như băng vịn mép giường, hai chân rơi xuống đất suýt chút nữa không cách nào đứng lên. Hàn Huấn nhớ rõ mình đã chết. Cúp thủy tinh "Biên kịch xuất sắc nhất" cứng rắn, nện sau ót cậu, mang theo tiếng kêu gào điên cuồng của hung thủ, thậm chí trước khi chết còn nghe thấy bọn họ thảo luận xử lý thế nào mới có thể hủy thi diệt tích. Hàn Huấn xoa xoa huyệt thái dương, cảm thấy đầu đau. Mất đi âm nền đơn điệu của điện thoại, Hàn Huấn nhìn chằm chằm sách đầy giá, đầu óc dần dần rõ ràng. Cậu là biên kịch.