Mẹ Sẽ Không Quay Về Nữa

Mẹ đang nhét chiếc áo len cuối cùng vào túi du lịch thì dây khóa bị kẹt. Mẹ kéo mạnh hai lần, vẫn không nhúc nhích. Cuối cùng mẹ buông luôn cái đầu khóa, rồi ngồi phịch xuống đất. Tôi đứng ở khe cửa nhìn, không dám lên tiếng. Bố đang gọi điện ngoài phòng khách, giọng nói hạ xuống rất thấp：“Cô ta có thể đi đâu? Trên người không có tiền, bạn bè cũng chẳng mấy đứa. Cứ để cô ta đi, làm loạn đủ rồi tự khắc về.” Không phải vậy. Tôi nhỏ giọng phản bác trong lòng. Mẹ sẽ không quay về nữa. Đôi mắt mẹ đã nói cho tôi biết điều đó. Mẹ cuối cùng cũng đứng dậy, không nhìn chiếc túi du lịch căng phồng kia nữa. Bà đến trước cửa phòng tôi, ngồi xuống, để ánh mắt ngang bằng với tôi. “Miêu Miêu,” mẹ gọi tôi, giọng hơi khàn nhưng rất dịu dàng, “mẹ phải đi xa một chuyến.”